На сцену вышел молодой человек класса "похожая на весь гражданский флот". Этот был похож на всех известных мне толкиенистов и немного на толкиенизм, как культурный феномен. Читать он начал сразу, перебив ведущего, пытавшегося его представить. Это была песня. В смысле, это буквально была песня, которую он читал речитативом, что угадывалось и по рефренам, и по тому, что читал он в ритме привычного ему исполнения под гитару.
А технически стихотворение было балладой. Израненый гонец добежал до королевского трона, рухнул, вытряхнул лисёнка из под рубахи и рапортует: войска терпят поражение одно за другим, недород озимых и уже четыре города с нечитаемыми именами кельтского звучания захвачены врагом. А король - то ли правительство в изгнании, то ли дело было в какой-то альтернативной резиденции - встревоженно интересуется:
- Столица не пала?
Трижды, значит, интересуется. По-нашему, по-православному.
Когда он задал этот вопрос в третий раз, я не выдержал и крикнул из зала:
- Катманду, двоечник!
Конкурс был сорван, нас попросили, и мы пошли пить дальше. Как и не прерывались, будто.