Сижу и вспоминаю романтиков в своей судьбе. Выходит что-то поистине неприличное. Один юноша после моего спича о том, что я терпеть не могу сладкое, подарил мне селедку пряного посола с розовым бантом вокруг э-э-э... талии. Нет не своей, вокруг селедкиной талии.
Второй неистово влюбленный заказал и наклеил на стену фотообои с моим портретом: холодящее кровь зрелище! Оказывается, растянутая на всю стену фотография приобретает черты Ульяны Андреевны Бунша, увиденной Шуриком в дверном глазке. Из моего левого фотографического уха торчали проводочки от бра: коричневый и голубенький, левый глаз попал на неровность в стене и зловеще выпирал вверх и вперед, а правый малый резец упирался в тумбочку, как будто я хочу ее сгрызть. Наверное, не надо было мне так ржать при виде этих обоев.
А родной муж в ответ на мое депрессивное нытье об отсутствии романтики и элемента неожиданности в наших отношениях, подарил мне пятерых гребенчатых тритонов, сюрпризом поместив их в кастрюлю из-под компота. Вот так вот утром выползаешь на кухню, хочешь напиться компотика, открываешь крышку кастрюли, а там гребенчатые тритоны сошлись в брачном танце.
Как-то не складывается у меня с романтикой.