Не говори-ка. Чудь ентот Мкросовт! Значиться, горит оно в ентом, в тевелизоре эвеемном, отвернесси, а оно как шлеп! И мря синяя буквицами заморскими светит. Все добро накумеканное, как в поганую дыру, пропадом чешет. Тут уж жми, не жми, на пианину эвеемную, хоть с балалайкой пляши, а оно себе аки плита могильная, молчит и не шевелится. Поди разберись, чего енто оно не шевелится. Хоть расшибись, а чтобы евеем по новой кумекать начал, давить на главную кнопку придется. Вот тебе и Мкросовт! Чудь бесовская!