1985 год, Алушта.
Цирк на гастролях, сижу, никого не трогаю. Да и кого трогать в 6 лет.
Внезапно по ступеням ко мне поднимается клоун. Такой, настоящий, в оранжевом костюме, рыжем парике. Поднимается, берет меня за руку и молча пытается утащить меня на арену, а сидел я, надо сказать, на самом верху.
Изо всех сил я цепляюсь за своё кресло, зал ржёт, я ору, клоун молча тянет меня в сторону арены.
Никогда, никто не докажет мне, что клоуны добрые.