Если предположить, что у большинства кремлёвских чиновников есть иностранные паспорта, то по существу страной управляет колониальная администрация.

История произошла с одной моей знакомой, назовем ее Маша. В дни недавнего саммита в Питере с Машей случилось несчастье – на нее прямо в центре города напал наркоман и отобрал мобильник. Правда, работников милиции в городе в те дни было едва ли не больше, чем жителей, поэтому, не успев пробежать и десяти метров, грабитель был повязан двумя переодетыми операми. Не успевшую ничего понять Машу погрузили в машину и повезли в отделение участок давать показания.
Надо сказать, что профессия у Маши редкая и интересная. Она артистка балета. Естественно, что появление оч-ч-чень симпатичной балерины вызвало живой интерес у практически всех сотрудников отделения, поэтому время между дачей показаний и прочими следственными действиями Маша провела, мило болтая с галантными сотрудниками милиции. Когда все необходимые формальности были выполнены, время было далеко за полночь. Новые друзья Маши по-джентельменски предложили подвезти ее домой.
В милицейскую девятку без номеров с тонированными стеклами сели пять оперов - двое спереди, трое сзади – на заднее же сиденье втиснулась и Маша. Поехали.
И тут Маша, оценив ситуацию – тонированная девятка, без номеров, с явным превышением количества пассажиров едет ночью по городу – задала следующий вопрос:
- Ребята, а вы не боитесь, вдруг нас МЕНТЫ ОСТАНОВЯТ?
Машина таки остановилась. От хохота.

Всегда удивляли меня знаменитости, страдающие алкоголизмом. Вы же ребята не бедные, в основном, неужели ничего поинтереснее придумать не смогли, наркотики, например? Шутка. Но правда странно: на написание гениальной музыки или литературы, на съемки поразительных фильмов или в фильмах - хватило ума и фантазии, а вот досуг проводить, кроме как на дно бутылки ныряя – это нет, это не додуматься. Пьянку я всегда считал уделом людей, завязших в рутине. Работа-дом-работа-дом. Жена – дура, дети безмозглые. А выпил – и не так уж и безысходно все.
Однажды я застрял в одном поселке, вдали от цивилизации, практически под домашним арестом. Были книги, не очень интересные, холодный зимний лес, старый ноутбук, без интернета, и достаточное количество денег. Выходить из дома рекомендовалось не дальше магазина, выезжать за пределы поселка или выходить в сеть не рекомендовалось вовсе, во избежание вреда для здоровья. Зима обещала быть долгой.
Ну я и подумал: зима, деревня, русская тоска – пойду-ка я в запой! Накупил алкоголя разного и засел дома. День пью – забавно, второй – тоже ничего. Третий так себе. Четвертый вообще без удовольствия. На пятый утром стопку принял и понял – скучно. Сидеть там было довольно тоскливо, а сидеть и бухать – не просто тоскливо, а еще и невероятно тупо. Убрал бутылочки в шкафчик и пригорюнился. Даже спиться не получается. Здоровья хватает, а силы воли – нет. Зашел приятель мой, доктор. Единственный человек в поселке, кого я знал. Он как раз и помог мне там устроиться.
- Доктор, - говорю, - помогите! Не могу в запой уйти, выбрасывает.
А у доктора, надо сказать, был огромный опыт по выведению клиентов из запоя. Ну что поделать – местность такая. А тут обратная проблема. Доктор меня выслушал, пожал плечами, и заявил, что помочь, увы, не сможет.
- Вот тебе нравится пить? – спрашивает.
- Ну, иногда да, в компании хорошей или…
- А одному?
- Ну первый день прикольно было, потом тухляк.
- Видишь ли в чем твоя проблема: ты не алкоголик, ты пьяница.
- А разница в чем?
- Пьянице прикольно, когда он пьяный, а алкоголику не прикольно, когда он трезвый. Тебе становится скучно пить, потому что тебе и трезвому тут, в этом мире, нравится, ну, по большому счету. А вот алкоголику здесь категорически нехорошо. Он на что угодно готов пойти, что угодно пить, лишь бы нажраться и забыться. Это все эскапизм и попытка сбежать от реальности. А это, как я понял, не твой прикол.
Вот так я понял, что даже спиться у меня не выйдет. Придется искать себя в чем-нибудь другом.

Останавливается маршрутка. Выходит паренек и сразу начинает сканировать местность. Причем, очень внимательно и напряженно. Но он не один, а с девушкой. Он помнит об этом и поэтому, не глядя, протягивает руку. жельтмен, ё-маё. А вот партнерша замешкалась. Сумкой или одеждой за что-то зацепилась. Другая девушка не стала ждать и на выходе видит руку. Ну, а, что? Почему бы и нет? Благосклонно кладет руку, и… Парень получив тактильный сигнал начинает движение, все также внимательно осматривая местность, руку девушки не выпускает. Та и не пытается (Тсс.. Не спугни. «День радио»). Брошенка, наконец, покидает маршрутку и с удивлением обнаруживает, что мужика, в прямом смысле этого слова, уводят из под носа.
Моментально ускоряется (Болт отдыхает) и… берет парня за другую руку. Тот резко тормозит. Тайные мечты сбываются в самое неподходящее время. Расходятся тихо, без скандалов. Пара идет своим путем, девушка своим. С мыслями «даже немножечко, чайная ложечка – это уже хорошо».

Вчера днём выхожу из дома, вижу как сосед ставит возле мусорных контейнеров детские санки. Вроде бы целые, но не хватает пару деревянных планок на седушке, но каркас целый. Ближе к вечеру видимо кому то из детворы санок не хватило, и их с мусора забрали. Выхожу вечером в магаз, вижу опять тот же сосед идёт, "свои" санки опять к мусорке несёт.
я: здарова, чё, решил детство вспомнить, на санках покататься? ( Горка сразу за домом)
сосед(с): не, это старые санки дочери. Я новые сегодня купил, а эти выбрасывать несу.
я: так ты же их уже вроде выбросил?
с: выбросил. Шпана наша местная забрала, и катается.
я: ну пусть бы катались, ты же их выкинул!?
с: что значит " пусть бы катались"? Это же санки моей дочери!!
И я вдруг представил картину как бомж роется в мусорном контейнере, а ему: "не еж этот заплесневелый батон, это мой. Я его выбросил!"
Маразм крепчает.

Иногда я понимаю, что неправ. Но никому в этом не признаюсь. Должны же быть у мужчины свои маленькие секреты.

Потерянные ключи

4 года назад. Сентябрь.
- Надя, я избила чужого ребёнка, - звонок среди ночи, прерывающийся голос. Сна как не бывало.
Звонила моя давняя подруга, "боевая", о которой я уже писала.
[Дружба телефонно-интернетная сейчас. Но всё же. Назову-ка я её Ксеной. Живёт она в Полтаве, в районе на горе, именуемой Монастырской.]
- Такого не может быть! Ну, говори, не волнуйся, - пытаюсь успокоить...
***
После тяжёлого рабочего дня, с сумками и 10-летней дочкой, которая всю дорогу ныла, не желая топать пешком в гору, усталая Ксена добралась домой с единственной мыслью - отдохнуть.
Калитка и дом были незаперты (кто-то был дома), поэтому потерю связки из пары ключиков она заметила не сразу.
Но они же недавно были, попадались в сумке на пути домой! Получается, прозевала где-то по дороге. Скоро сумерки, надо идти искать.
Монастырскую гору почти кольцом опоясывает железная дорога, построенная ещё до 1917 года. Поезда по ней ходят не так чтоб стремительно; по этому участку обычные - 40, а экспрессы - 60км/ч.
Ксена с дочкой уже дошли до железной дороги, но ключей пока не нашли. Людей не было, только одинокая миниатюрная девушка-подросток, неспешно идущая впереди. Они её обогнали, перешли железку. Слышно было, что приближается поезд. Обычный, не скорый.
Что заставило Ксену оглянуться?
Что-то.
Девушка, та, которую они обогнали, стояла на рельсах. А поезд уже показался... Она побежала к ней, рванула, оттащила. Но девчонка, хоть и мелкая, но крепкой оказалась и намерения своего не поменяла. И снова очутилась на рельсах. Ксена её опять рывком оттуда, а мимо уже мелькал поезд, но девушка не оставляла попыток свести счеты с жизнью, снова и снова порываясь под колёса. Выглядело это дракой; Ксена уже и влепила ей пощечину, и порвала одежду, и исцарапала руки в попытках удержать. Дочка плакала, кричала что-то.
Удержала, оставив ещё и синяк на руке.
Выяснив с трудом, где живет, они повели её домой.
А дома у девочки был ежедневный праздник! В самом разгаре. Веселье, водка, собутыльники... Кто там мать, отец, бабушка, дедушка, Ксена выяснять не стала. Подошла соседка, объяснила ситуацию, забрала девочку к себе - она часто ночевала у неё.
Вернулись домой, Ксена кое-как уложила спать свою вздрагивающую от малейшего шума дочь.
(Дочка несколько дней заикалась после увиденного.)
Позвонила мне, рассказала.
Я, потрясенная, ничего другого не додумалась:
- А ключи так и не нашли?
- Нашла. В джинсах, в заднем кармане.
- А если бы не потерялись?
Пятнадцатилетней девчонки уже просто не существовало бы.
Наутро она пошла в администрацию колледжа, в которой училась девочка.
Через несколько дней ей дали комнату в общежитии. Ксена все четыре года незаметно для девочки интересовалась её жизнью.
Обращалась в социальную службу, но посоветовали "не лишать ребёнка родителей".
Узнавала о её успехах в учёбе. Девочка контактировать с ней не хотела. Преподаватели тоже принимали участие в судьбе девочки.
Из какой-то косвенной фразы я поняла, что и материально помогала.
Недавно эта девушка вышла замуж и уехала.
Её родители до сих пор понятия не имеют, что произошло с их ребёнком. У них всё те же праздники почти каждый день.
Ксена говорит, что она не любит чужих детей. А я считаю, что это самое высокое проявление любви - действенная любовь, агапе.
Я осторожно выспрашивала её об этом тяжелом событии. Не много вытянула.
Считаю её героиней. Она не согласна. До сих пор ей стыдно за ту пощёчину.
"Да любой так поступил бы. А я, наоборот, могла в ступор впасть, увидев кровь" - её слова. Об этом случае знает всего несколько человек. Теперь вы.
Вначале она произнесла фразу "избила чужого ребёнка".
И кому же этот ребёнок чужой?

Депутат выступает в зале и говорит - школьники начали ходить на несанкционированные митинги, за это нужно лишать родительских прав.
Голос из зала - а если ваш пойдет?
Мой не пойдет - ответил депутат - он учится в Лондоне.

Собираю на прогулку внуков. Получил от дочки соответствующую инструкцию. Старший внимательно рассматривает разложенные на кровати вещи. Затем задумчиво спрашивает у меня:
- А футболку надевать?
- Мама сказала, что все вещи на кровати. Там есть футболка?
- Нет.
- Ну, значит, не надо надевать!
- Да, а потом мама скажет мне: "Почему футболку не надел? ". Я скажу: "А там не было футболки". А она мне скажет: "Футболки лежат на полке в шкафу. Ты что, не знаешь? "
На это мне ответить было нечего. На своём четвёртом году жизни парень понимает женскую логику.

Почему бы самозанятыми не объявить и квартирных воров? Никого не нанимают, услуги оказывают сами, отчитываются только если поймают...

В средней группе детского сада к сентябрьскому утреннику меня готовил дедушка. Темой праздника были звери и птицы: как они встречают осень и готовятся к зиме. Стихотворений, насколько мне помнится, нам не раздавали, а если и раздали, дедушка отверг предложения воспитательниц и сказал, что читать мы будем своё.

Этим своим он выбрал выдающееся, без дураков, произведение Николая Олейникова "Таракан".

Мне сложно сказать, что им руководило. Сам дедушка никогда садик не посещал, так что мстить ему было не за что. Воспитательницы мои были чудесные добрые женщины. Не знаю. Возможно, он хотел внести ноту высокой трагедии в обыденное мельтешение белочек и скворцов.

Так что погожим осенним утром я вышла на середину зала, одернула платье, расшитое листьями из бархатной бумаги, обвела взглядом зрителей и проникновенно начала:

– Таракан сидит в стакане,
Ножку рыжую сосёт.
Он попался. Он в капкане.
И теперь он казни ждёт.

В "Театре" Моэма первые уроки актерского мастерства Джулии давала тётушка. У меня вместо тётушки был дед. Мы отработали всё: паузы, жесты, правильное дыхание.

– Таракан к стеклу прижался
И глядит, едва дыша.
Он бы смерти не боялся,
Если б знал, что есть душа.

Постепенно голос мой окреп и набрал силу. Я приближалась к самому грозному моменту:

– Он печальными глазами
На диван бросает взгляд,
Где с ножами, топорами
Вивисекторы сидят.

Дед меня не видел, но он мог бы мной гордиться. Я декламировала с глубоким чувством. И то, что на "вивисекторах" лица воспитательниц и мам начали меняться, объяснила для себя воздействием поэзии и своего таланта.

– Вот палач к нему подходит, – пылко воскликнула я. – И ощупав ему грудь, он под рёбрами находит то, что следует проткнуть!

Героя безжалостно убивают. Сто четыре инструмента рвут на части пациента! (тут голос у меня дрогнул). От увечий и от ран помирает таракан.

В этом месте накал драматизма достиг пика. Когда позже я читала в школе Лермонтова "На смерть поэта", оказалось, что весь полагающийся спектр эмоций, от гнева до горя, был мною пережит еще в пять лет.

– Всё в прошедшем, – обречённо вздохнула я, – боль, невзгоды. Нету больше ничего. И подпочвенные воды вытекают из него.

Тут я сделала долгую паузу. Лица взрослых озарились надеждой: видимо, они решили, что я закончила. Ха! А трагедия осиротевшего ребёнка?

– Там, в щели большого шкапа,
Всеми кинутый, один,
Сын лепечет: "Папа, папа!"
Бедный сын!

Выкрикнуть последние слова. Посмотреть вверх. Помолчать, переводя дыхание.
Зал потрясённо молчал вместе со мной.

Но и это был ещё не конец.

– И стоит над ним лохматый вивисектор удалой, – с мрачной ненавистью сказала я. – Безобразный, волосатый, со щипцами и пилой.

Кто-то из слабых духом детей зарыдал.

– Ты, подлец, носящий брюки! – выкрикнула я в лицо чьему-то папе. – Знай, что мертвый таракан – это мученик науки! А не просто таракан.

Папа издал странный горловой звук, который мне не удалось истолковать. Но это было и несущественно. Бурными волнами поэзии меня несло к финалу.

– Сторож грубою рукою
Из окна его швырнёт.
И во двор вниз головою
Наш голубчик упадёт.

Пауза. Пауза. Пауза. За окном ещё желтел каштан, бегала по крыше веранды какая-то пичужка, но всё было кончено.

– На затоптанной дорожке, – скорбно сказала я, – возле самого крыльца будет он задравши ножки ждать печального конца.

Бессильно уронить руки. Ссутулиться. Выглядеть человеком, утратившим смысл жизни. И отчетливо, сдерживая рыдания, выговорить последние четыре строки:

– Его косточки сухие
Будет дождик поливать,
Его глазки голубые
Будет курица клевать.

Тишина. Кто-то всхлипнул – возможно, я сама. С моего подола отвалился бархатный лист, упал, кружась, на пол, нарушив шелестом гнетущее безмолвие, и вот тогда, наконец, где-то глубоко в подвале бурно, отчаянно, в полный рост зааплодировали тараканы.

На самом деле, конечно, нет. И тараканов-то у нас не было, и лист с меня не отваливался. Мне очень осторожно похлопали, видимо, опасаясь вызвать вспышку биса, увели плачущих детей, похлопали по щекам потерявших сознание, дали воды обмякшей воспитательнице младшей группы и вручили мне какую-то смехотворно детскую книжку вроде рассказов Бианки.

– Почему? – гневно спросила вечером бабушка у деда. Гнев был вызван в том числе тем, что в своем возмущении она оказалась одинока. От моих родителей ждать понимания не приходилось: папа хохотал, а мама сказала, что она ненавидит утренники и я могла бы читать там даже "Майн Кампф", хуже бы не стало. – Почему ты выучил с ребёнком именно это стихотворение?

– Потому что "Жука-антисемита" в одно лицо декламировать неудобно, – с искренним сожалением сказал дедушка.

Один старый партийный работник учил меня:
"Если ты не спишь со своей секретаршей, то с ней спит кто-то другой.
А если с ней спит кто-то другой, то он знает твои секреты.
Поэтому спать с секретаршей - это не блажь, это часть аппаратной работы".

Однажды, придя после работы, обнаружил, что интернет пропал. На устройствах отображалась страница со схемой оборудования с просьбой от провайдера проверить настройки подключения. Проверил - не помогло. Составил заявку. На следующий день приехала бригада - стали копаться в щитке и на других этажах в поиске причины отсутствия сигнала. В итоге установили, что на днях соседи на верхнем этаже подключали себе интернет (от этого же провайдера), а инсталятор, дабы не утруждаться прокладыванием проводов, просто взял и выдернул из щитка мою квартиру, вставив вместо нее кабель квартиры новых счастливых абонентов.

Коллега на работе рассказывает.
Сын в школе начал оставать, решил заняться его дисциплиной. Кроме прочих мер, запаролил телевизор (современный какой-то аппарат, с вайфаем и т. д. ), чтобы ребенок не залипал. Вечером приходит - сын сидит, Ютуб на телеке смотрит. Оказалось, на Ютуб пароль не распространяется. А дите, собственно, только его и смотрит.
Я коллеге говорю: "Поздравляю, ты - Роскомнадзор! "

В 1960-х годах в Италии проходил Международный конгресс по искусственным языкам, разрабатываемым математическими лингвистами для общения с внеземным разумом, если таковой будет обнаружен в грядущих космических экспедициях. Во время перерыва несколько делегатов, среди которых был и один из разработчиков языка АЛГОЛ Джон Бэкус, зашли перекусить в кафе, где с ними завела разговор симпатичная итальянка. Математики итальянского языка не знали, переводчика рядом не было, и тут одного из них осенило.

— Послушай, — сказал он разработчику АЛГОЛа. — Нет сомнений, что эта синьорина — разумная живая система. Как таковая она должна понять твой АЛГОЛ, считающийся посильным для понимания даже неведомым нам внеземным существам. Попробуй пообщаться с ней!
Ученый тут же набросал на салфетке, как ему казалось, ряд очевидных математических формул. Та быстро взглянула на послание, что-то черкнула под ним и вернула Джону Бэкусу. Тот развернул бумажку и увидел под своими формулами ответ: 20 $.

В отражении замечаю что какая то тётенька пялится в мой телефон. Включаю порнуху.
Тётенька пялится, но уже с красным лицом.
Так и ехали.

Иду на работу. Впереди меня идет папа с сыном-оболтусом лет 14-15. Папа(п) увещевает сына(с):
(п) - Сколько раз я тебе говорил! Не расчесывай прыщи на лице! Говорил?
(с) - Говорил…
(п) - А ты чешешь?
(с) - Чешу…
(п) - Ты знаешь я тебя даже ругать уже не буду, ты сам себя наказываешь! У всех твоих друзей будут девушки, а у тебя - велосипед!

- РегионГаз: подготовьте траншею под врезку.
- Я: так давно уже всё врезали и я всё закопал!
- РегионГаз: Ничего Вам не врезали. Готовьте траншею.
- Я: Хорошо, я сейчас пойду и открою все краны, проверю.
- РегионГаз: Нет! Нет! Нет! Ничего не открывайте.
- Я: так газа же нет? врезки не было.
- РегионГаз: ничего не трогайте, завтра с утра пришлём специалиста.

Муж заметил, что жена перед варкой обрезает кончики у сосисок.
- Зачем ты так делаешь?
- Я не знаю, моя мама всегда так делает
Позвонили тёще.
- Так варила ещё моя бабушка.
Прабабушка встрепенулась, услышав разговор:
- А вы что, до сих пор варите в моей маленькой кастрюльке?

Давным-давно, когда я подрабатывал в мебельном салоне, поступила нам заявка на стенку очень крупную. Позвонили заказчице, согласовали, что в этот день можем доставить днем, но собрать не успеем никак. Получили "добро", стенку доставили минута в минуту, ну а вечером начался треш.
Оказалось, что по телефону мы договорились не с заказчицей, а с её дочерью, в результате заказчица позвонила нам в 21: 00, примерный диалог:
-Почему не собрали? !
-Мы предварительно договорились, что доставим, но бригада сборщиков сегодня не успела.
-Вы не со мной договаривались! Тут коробки лежат!
-Мы позвонили по номеру, указанному в договоре.
-Это телефон моей дочери! Не надо было с ней ни о чем договариваться! Она должна была только дверь открыть!
-Позвольте, но этого не указано в договоре, телефон указан, как контактный.
-Могли бы догадаться! Так, всё, присылайте мне ваших сборщиков, пусть собирают.
-Сегодня уже никто не работает, сборка назначена на завтра в 10: 00.
-А как мы с этими коробками спать должны? !
-У вас же стенка, а не кровать. Неужели вы не можете подождать до завтра?
-У меня РЕБЕНОК в этой комнате спит, понимаете? ! Вы моего РЕБЕНКА заставляете спать в комнате с коробками, будто на складе, вы это понимаете? !
-Извините, в данный момент ничем помочь не могу. Завтра вы можете написать претензию на имя директора.
-Мне не нужны ваши претензии! Мне нужна эта стенка! У меня в этой комнате РЕБЕНОК спит, понимаете? ! У меня РЕБЕНОК БЕРЕМЕННЫЙ, ПОНИМАЕТЕ? !
Дальше еще куча словесного г-вна. Позже оказалось, что в этой комнате спит её беременная дочь 25 лет. Ребенок… Беременный…